I thought it wouldn’t be 

            Too much to ask

            A pause, that is

            For you to look inside,

            Survey the path behind

            And set your sights

            A little higher on the 

            March uphill

            So when we summit

            The chrysanthemums that have decayed,

            The wine that has become a

            Bitter sap,

            The lazy heat that 

            Lies upon the lowlands

            Like a shroud

            Hold no surprise

            And there my tongue

            Is like a finger

            Fumbling in a pocket 

            For a coin of 

            Just the right

            Denomination

            Finding one by shape and heft

            I balance it upon my lips

            Now identical